¿Por qué?, por Miguel Ángel Bernao
Puede ser que la pasión escondiera
el desvelo del dolor, tal vez,
que las formas rebuscadas del pincel
ensombrecieran los versos de su anfitrión
-un libro en una habitación mustia y una flor-
los colores histrionismos de una locura...
Homenaje, Por Miguel Ángel Bernao
A esta edad tan temprana para ser maduro
he encontrado la voluntad de amarme
sin mirar atrás, de persuadir a la noche
con esta perversión sumisa de escribir
-en el sentido que pide la coherencia-
o simplemente la necesidad...
Allí estaré, por Miguel Ángel Bernao
En el secreto
hacia la mirada ciega
desde el mojado labio
y la boca de mar llena
desde el comienzo
avanzando al fin
y al ingenuo sentir
de lo perdido,
hacía las nubes
y el martirio de la soledad
sobre una sombra inquieta,
en la...
Hoteles, por Miguel Ángel Bernao
Era temprano,
al parecer las cosas
parecían simples,
una ventana abierta
hacia una primavera indisciplinable
y algún que otro silencio
merodeando la sutileza
de nuestras miradas.
Pareciera como si la noche
hubiera guardado sus mejores galas
en la mesita, y ahora,
entre un tango de...
Vértigo, por Miguel Ángel Bernao
Hace frío en esta ciudad
indecente, corazones perplejos
tumbados en el suelo
entre charcos profundos
de cualquier noviembre
tras los sucesos
de la memoria de los días
y el estupor amargo de la noche.
Hace frío y no todos ríen
-la luz se...
París, por Miguel Ángel Bernao
Tan solo lo infinito nos une,
algo más, puede ser, quizá
la voluntad de amar, de sufrir,
de beberse el mundo con la boca abierta.
París sabe de ti y de mí,
de nuestro silencio y nuestros envites,
de los...
Ante el mar, por Miguel Ángel Bernao
La lluvia del invierno sobre los tejados
los parabrisas y los sombreros de copa,
húmeda, tan húmeda como la lengua
que acaricia tu cuello lentamente
invitándote a cruzar la frontera del frío.
Un nuevo año detrás de este instante
sumidos...
“Siempre he buscado la penumbra para guarecerme”, por Miguel Ángel Bernao
Siempre he buscado la penumbra para guarecerme,
no me ha importado arañar los espejos
Si acaso, por Miguel Ángel Bernao
Si acaso abriera la noche
el candado de la soledad
y a tiempo llegara la luna
gobernando las estrellas,
si acaso el mundo existiera
en el abrazo de un deseo
y las palabras se escribieran solas,
dejar que mi piel se...
Poema Muerto, por Miguel Ángel Bernao
Hoy la poesía se escribe sola,
triste, nostálgica, aburrida
