¿Por qué?, por Miguel Ángel Bernao

Puede ser que la pasión escondiera el desvelo del dolor, tal vez, que las formas rebuscadas del pincel ensombrecieran los versos de su anfitrión -un libro en una habitación mustia y una flor- los colores histrionismos de una locura...

Homenaje, Por Miguel Ángel Bernao

A esta edad tan temprana para ser maduro he encontrado la voluntad de amarme sin mirar atrás, de persuadir a la noche con esta perversión sumisa de escribir -en el sentido que pide la coherencia- o simplemente la necesidad...

Allí estaré, por Miguel Ángel Bernao

En el secreto hacia la mirada ciega desde el mojado labio y la boca de mar llena desde el comienzo avanzando al fin y al ingenuo sentir de lo perdido, hacía las nubes y el martirio de la soledad sobre una sombra inquieta, en la...

Hoteles, por Miguel Ángel Bernao

Era temprano, al parecer las cosas parecían simples, una ventana abierta hacia una primavera indisciplinable y algún que otro silencio merodeando la sutileza de nuestras miradas. Pareciera como si la noche hubiera guardado sus mejores galas en la mesita, y ahora, entre un tango de...

Vértigo, por Miguel Ángel Bernao

Hace frío en esta ciudad indecente, corazones perplejos tumbados en el suelo entre charcos profundos de cualquier noviembre tras los sucesos de la memoria de los días y el estupor amargo de la noche. Hace frío y no todos ríen -la luz se...

París, por Miguel Ángel Bernao

  Tan solo lo infinito nos une, algo más, puede ser, quizá la voluntad de amar, de sufrir, de beberse el mundo con la boca abierta. París sabe de ti y de mí, de nuestro silencio y nuestros envites, de los...

Ante el mar, por Miguel Ángel Bernao

La lluvia del invierno sobre los tejados los parabrisas y los sombreros de copa, húmeda, tan húmeda como la lengua que acaricia tu cuello lentamente invitándote a cruzar la frontera del frío. Un nuevo año detrás de este instante sumidos...

“Siempre he buscado la penumbra para guarecerme”, por Miguel Ángel Bernao

Siempre he buscado la penumbra para guarecerme, no me ha importado arañar los espejos

Si acaso, por Miguel Ángel Bernao

Si acaso abriera la noche el candado de la soledad y a tiempo llegara la luna gobernando las estrellas, si acaso el mundo existiera en el abrazo de un deseo y las palabras se escribieran solas, dejar que mi piel se...

Poema Muerto, por Miguel Ángel Bernao

Hoy la poesía se escribe sola, triste, nostálgica, aburrida