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El anciano y el pintor, por Ángel Luis López Barrios

El anciano encontró la llave en la repisa de la chimenea. La guardó en el bolsillo izquierdo de su chaqueta negra. Guiñó un ojo a su reflejo frente al espejo antes de cerrar la puerta tras de sí minimizando el ruido. La ráfaga blanca de un automóvil rompió el silencio de su paseo bajo la arboleda. El azul claro en este final de la noche resaltaba el blanco más puro de esa luna partida por la mitad, como para hacer zumo, que imitaba al buen pastor recogiendo hasta la última estrella en el cobertizo que el universo tiene reservado...