Salones Epilogo

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Hoy el sol cae a plomo en esta tierra,
angosta y agrietada está su alma,
pendiente de un futuro siempre incierto
ausente de frescor y de esperanza.
Sedienta y sometida al aire enjuto de una crisis,
que montada sobre sus lomos la atenaza.


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Solo allá en el horizonte se adivinan,
diminutas motas verdes de racimos,
que dentro de unos días, en setiembre,
serán cosechados y hechos vino.

La Mancha en estos días, pleno estío,
muestra su pajiza y seca piel recién segada,
en la espera que una reja fecunda la penetre,
para volvernos a dar el pan y la esperanza
empapando desde el cielo los sembrados
abonando la ilusión de otro mañana.


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Mientras llega la esperada sementera,
rebaños de ovejas, desde el alba la pastean,
levando tras sus pasos unos nimbos polvorientos,
suspendidos entre la tierra y el sol en las majadas.

Tierras de veredas, caminos y cañadas,
tierra plana, tierra firme, tierra ancha,
tierra a veces, demasiadas, no apreciada.


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Luz temprana, luz entera, luz anclada,
Gente amable, gente humilde, gente llana.
Así son las tierras, las personas y el verano
en esta inmensa llanura que es La Mancha.

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